(pensamientos que surgen tras ver el episodio 3 de The Last of Us)
He conseguido reducir el duelo, el llanto y la pérdida a unas notas que han sonado cuando menos lo esperaba. Me he roto por completo, entonces, más por la melodía que por la historia.
Me he prohibido escuchar la que es una de mis canciones favoritas porque me abre todas las heridas. Me recuerda lo perdido, lo que perderé, los que ya no están. Este dolor enterrado ha aflorado. El golpe bajo es para mí porque es la canción con la que he acompañado mis lutos.
De ahí que pienso en cómo he reducido tanta tragedia a un espacio tan diminuto como es una canción. ¿Es una manera de sobrevivir, porque así tengo todo ese dolor en un sitio al cual me niego el acceso? Es la llave que abre el grifo del llanto y, al mismo tiempo, el baúl que guarda todas las imágenes de despedidas, de últimas respiraciones, de lugares a los que no puedo volver, de la versión de mí misma que ya se ha marchitado. A lo mejor es todo eso, o simplemente solo es la mecha que inicia el camino a lo no resuelto, a la herida que sangra pero ignoro. ¿Cuánto se puede llorar algo que se desconoce?
Condenso el dolor en pocos minutos para creer que así duele menos.
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